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大米文学www.damiwx.com提供的《Cos魏尔伦后我被本人捡走了》190-200(第12/17页)
最初什么也没有发生。玻璃还是玻璃，凉凉的，硬硬的，映出他模糊的倒影。但他能感觉到，那股力量正在渗透，像水渗进海绵，一点一点，填满玻璃内部的每一个微小空隙。
然后，玻璃开始变化。表面泛起细微的涟漪，像平静的水面被风吹皱，倒影开始晃动，变形，像隔着一层晃动的水看东西，轮廓模糊，色彩交融。
他集中意念，在脑海里勾勒【兰波】的模样。
黑发，绿眼，五官精致，皮肤很白，眼下有淡淡的阴影，嘴角习惯性地抿着。穿着深灰色的风衣，里面是黑色的高领毛衣，风衣的领子竖着，遮住小半张脸。
整个人看起来瘦削，单薄，像一根绷得太紧的弦。
栗花落与一像在绘画，用无形的笔，在流动的玻璃上勾勒线条，涂抹色彩，一点一点，让那个形象从模糊变得清晰。
玻璃上的涟漪渐渐平息，倒影重新稳定下来。
成年后的【兰波】，站在一片黑暗的背景里，像从深海里浮上来，轮廓清晰，眼神专注，绿色的眼睛像两潭深水，表面平静，底下却藏着旋涡。
他微微歪着头，似乎是在倾听，嘴角微微上扬。
栗花落与一盯着那个倒影，他抬起另一只手，也贴在玻璃上，双手掌心相对，仿佛框住了那个影像。
无色之力从两只手掌涌出，在玻璃内部交汇，融合，像两条河流汇入大海，掀起更剧烈的涟漪。
玻璃开始发光，柔和的、像月光一样的乳白色光晕，从内部渗透出来，照亮了他的脸，也照亮了房间的一角。
光晕持续了几秒，然后渐渐暗下去，玻璃恢复了原样，凉凉的，硬硬的，映出窗外的夜景和栗花落与一自己的倒影。
栗花落与一能感觉到，那股无色之力里多了一点东西。与其说是杂质，不如说是更清晰的“指向性”，像指南针的指针，永远指向同一个方向。
他放下手，后退一步，靠在窗边的墙上，深吸一口气，然后缓缓吐出。
胸口那股闷痛消失了，取而代之的是一种近乎平静的、像完成某件重要事情的释然。
他做出了选择。
让这面镜子，从此只映照一个人的模样。
而那个人的祈祷，他听见了。
第198章
【198】
阿尔蒂尔对此感到厌烦。倦怠像在泥沼里跋涉太久, 每抬一次脚都要耗费全身力气，而前方依然是望不到头的、黏稠的黑暗。
他坐在飞往巴黎的航班靠窗位置，头靠着舷窗, 眼睛半闭着，视线落在窗外那片无垠的、像灰色绒布一样的云层上。
机舱里的空气很闷, 前排有孩子在哭, 声音尖锐, 断断续续，像用指甲刮擦玻璃。旁边的座位上，橘色头发的少年蜷缩在毯子里, 闭着眼睛, 呼吸均匀, 像睡着了。
——是荒霸吐。
阿尔蒂尔侧过头, 看着那个少年。大概七八岁的样子，头发是鲜艳的橘色, 皮肤很白，脸颊因为睡姿而微微压出红印, 睫毛很长, 在眼睑下投出浅浅的阴影。看起来很普通，像任何一个在长途飞行中疲惫睡去的孩子。
阿尔蒂尔移开视线, 重新看向窗外。
云层很厚, 像堆积的棉絮, 偶尔有缝隙，能看见底下深蓝色的海面，波光粼粼，像洒了一海碎玻璃。
阳光从云缝里漏下来，形成一道道倾斜的光柱, 像神明投下的长矛，刺穿灰色的天幕，落进海里，消失不见。
他想起莱恩的尸体。
他亲手读取过，用【彩画集】的能力，像翻开一本浸满血的书，一页一页，一字一句，那些破碎的记忆片段像锋利的玻璃渣，扎进脑子里，留下细密的、永远无法愈合的伤口。
莱恩最后在想什么？为什么笑？为什么选择用那种方式结束？他不知道。
读取出来的记忆像被水泡过的照片，色彩晕开，轮廓模糊，只能勉强辨认出一些片段：训练场的阳光，宿舍窗台上的盆栽，生日蛋糕上摇曳的蜡烛，还有……他自己的脸，在某个不经意的瞬间，被莱恩的眼睛记录下来，然后封存在记忆的角落里，像标本。
但那些记忆是真实的，像烙印在胶片上的影像，清晰，具体，带着温度和气味的细节。
可也正因为真实，才更显得残忍。
骗子。
阿尔蒂尔在心里重复这个词，像咀嚼一块干硬的面包，慢慢磨碎，咽下去，堵在胃里，沉甸甸的，让人想吐。
莱恩是骗子。
尽管阿尔蒂尔是亲手塑造莱恩的人，从那个实验体，到搭档，到可以交付后背的同伴，每一步都是他引导的，他教导的，他塑造的。
他给了对方名字，给了对方身份，给了对方活下去的理由，像雕塑家对着粗糙的石块，一点一点，凿出五官，雕出轮廓，打磨光滑，直到它变成一件完美的、符合自己期望的作品。
但他也心痛于对方学成的决绝。
那种近乎冷酷的、像切断电源一样的决绝，没有犹豫，没有留恋，甚至没有一句告别，就像随手关上一扇门，然后转身离开，把所有的过往都锁在门后，连钥匙都扔进河里，沉入水底，再也不回头。
阿尔蒂尔闭上眼睛，试图驱散那些画面，但【兰波】的声音又闯了进来，像幽灵的回声，在脑海里盘旋不去。
“莱恩没死。他还在，在某个地方，活着，呼吸，心跳，像正常人一样。”
“但他不是你的莱恩了。他变成了另一个人，有了新的名字，新的身份，新的……人生。”
声音很清晰，像在宣读某种不容置疑的真理。
阿尔蒂尔想嗤笑，想反驳，想抓住那个四岁的孩子摇晃，质问对方凭什么这么说，凭什么用那种眼神看他，凭什么……给他希望。
但希望这种东西，一旦种下，就像野草，哪怕只有一点点缝隙，也会拼命扎根，发芽，生长，直到把整片心田都占满。
如果莱恩真的没有死去……
这个念头像一颗细小的火星，掉进干燥的草原，瞬间点燃了一大片，火焰噼啪作响，烧得他胸口发烫，喉咙发干。
人类存在灵魂吗？阿尔蒂尔就是与尸体打交道的人。
他用【彩画集】读取过无数具尸体，那些冰冷的、僵硬的、已经开始腐烂的躯壳，里面残留的记忆碎片像褪色的照片，模糊，破碎，带着死亡特有的、像铁锈一样的味道。
他见过悲伤，见过愤怒，见过恐惧，见过爱，见过恨，见过所有人类能拥有的情绪，但从未见过“灵魂”。
灵魂是什么？是那些记忆的总和吗？是那些情绪的载体吗？还是某种更抽象的、像能量一样的东西，在□□死亡后消散于虚空，像烟散于风，了无痕迹？
他不知道。
飞机开始下降，机舱里的广播响起，空姐温柔的声音提醒乘客系好安全带，调直座椅靠背，收起小桌板。
阿尔蒂尔睁开眼睛，看向窗外。云层已经散了，底下是巴黎的轮廓，像一张摊开的灰色地图，塞纳河像一条银色的缎带，蜿蜒穿过城市，在阳光下闪闪发光。
他深吸一口气，然后缓缓吐出。
他需要一个答案。
飞机降落在戴高乐机场。阿尔蒂尔牵着荒霸吐的手穿过拥挤的航站楼，走出机场，拦了辆出租车。
司机是个胖胖的中年男人，头发稀疏，嘴里叼着根没点燃
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